MEU PEQUENO JARDIM DE TROVAS
Retrata o momento meu,
meu sonho, meu dia a dia,
a pena que Deus me deu,
embebida em poesia.
São coisas de trovador,
quando vem a inspiração;
na tinta que escrevo o amor,
também sangra o coração.
Minhas rimas são a cruz
onde rezo minha dor.
Quatro lágrimas de luz.
São a voz de um trovador!
No silêncio do jardim
passo a vida que bem sei,
cultivando para mim
certas flores que neguei.
Na noite de solidão,
minha dor há de soar
feito o verso escrito em vão,
pelas ruas a rolar…
São as manhãs perfumosas
embaladas no rumor
das abelhas preguiçosas
zumbindo de flor em flor…
Por um momento fugace,
sonhando nos braços tê-la,
senti como se beijasse
rapidamente, uma estrela.
Foram lindos versos dados
à mulher do sonho meu.
Mas, nos ventos agitados,
o poema se perdeu.
No portão da minha casa,
uma rosa perfumada
até finge criar asa,
quando passas na calçada.
Subo cheio de certeza
a trilha de volta ao lar,
com nossa janela acesa
feito estrela a me guiar...
O pensamento flutua,
no momento de magia
que um vaga lume pontua
a noturna poesia.
Flor... Não só na tarde morna
ou só na paisagem bela.
Mas no vento que retorna
trazendo-me um pouco dela.
A vida passa repleta
de beleza, de amplidão.
E eu não passo de um poeta
contando estrelas no chão.
Por mais que passe ligeiro
o tempo da primavera,
no abandono do canteiro
ainda uma flor te espera...
A tua lembrança agora,
nas manhãs, quando desperto,
é um raio de sol que mora
em meu recinto deserto.
A dor maior me atingiu,
ao vir a triste noção:
a pedra que me feriu
foi, um dia, um coração.
Na natureza do amor,
o ciclo se reinicia:
a chuva dá vida à flor.
E a flor dá vida à poesia.
Na manhã que nada fala
rumoreja o vento frio.
E o homem simples pedala
cantando num assovio.
Na solidão do caminho,
ao cair dos temporais,
o decrépito moinho
dialoga aos vendavais.
Um dia nós cultivamos
o nosso jardim de rosas.
Hoje, sob os mesmos ramos,
teço trovas dolorosas.
O vento sopra. A cortina
silenciosa levita.
E a lua paira, divina
feito uma prece bendita.
Descerro minhas pestanas
na noite de solidão
que o luar nas persianas
escreve mais um refrão…
Do meu passado de flores,
folhas mortas, afinal,
que os ventos desoladores
abandonam no Portal.
A minha alma, neste chão,
é uma parede em ruína
erguendo na solidão
a janela cristalina…
Após confissões extremas,
tantas juras amorosas,
amarelam-se os poemas,
feito pétalas de rosas.
Uma lágrima brilhante
vai deixando os olhos meus,
com a carta fumegante
insistindo num adeus…
Na praça, quando escurece
em lances de azul-turquesa,
o nosso beijo floresce
ao véu da lâmpada acesa…
Somos nós hoje a rimar,
na poesia encantada.
Amanhã, bem se sabe: o ar
de uma página virada.
Jamais venha a perecer
a flor com a qual me apego,
que com medo de perder,
até com lágrimas, rego.
Esses olhos sondadores…
Tão incrédula que és!
Eu amo beijar as flores
que florescem aos teus pés…
Na imensidade do céu,
o luar de frágil luz
é como se fosse um véu
na ponta dos galhos nus.
A triste emoção de ver,
no declínio da estação,
as flores que vão morrer,
devagar, beijando o chão.
O remédio sempre à mão
da anciã, quando tossia
era, à luz do lampião,
o rosário de Maria.
A moça humilde, singela,
levando aos lábios a flor,
parece que beija a bela
mensagem de um trovador…
Partiste. Após alguns dias,
tomo a triste decisão
de engavetar poesias
e também o coração...
A chuva silenciosa
passa feito um vago sonho…
E logo, a primeira rosa
marca os versos que componho.
Toda estrela que pender,
no jardim do meu sonhar,
colherei, para poder
com doçura te enfeitar.
Depois do momento triste,
algum tempo decorreu...
E na curva onde sumiste
outro ramo floresceu.
Ele senta-se na praça,
olhando a vida que segue.
Às vezes, quando ela passa,
quer chamá-la… e não consegue.
É como a flor que inebria,
o teu sorriso a se abrir,
sanando os males do dia
e me fazendo sorrir.
Ser feliz a vida inteira
esperava, quando tinha
tua sombra companheira
caminhando junto à minha.
No caminho sem rumor,
prosseguindo os passos teus,
vejo apenas uma flor
balançar… - O teu adeus.
Do meu velho jasmineiro
já não resta quase nada,
que não seja um leve cheiro
e uma sombra na calçada.
Se Deus achar que mereço
hei de caminhar, um dia,
em rumo ao teu endereço,
com flores e poesia.
Quase faço uma canção,
na linda arte de rimar
minha mão com tua mão,
meu olhar com teu olhar.
Na noite misteriosa,
os passos leves, de fada,
tua alma silenciosa
subiu os degraus da escada…
A saudade rebrotou
vagarosamente, assim
como a flor que ela beijou,
um dia, no meu jardim.
Na rua quase vazia,
as asas, em seu rumor,
agitam com alegria
o nosso jardim em flor.
Depois que as cortinas cerram
suas pálpebras de linho,
os meus passos tristes erram
entre as poças no caminho…
As horas erram perdidas,
quando estou a te esperar,
feito folhas ressequidas
no céu cheio de luar…
Uma breve despedida.
E entre nós não há mais nada.
Somente uma flor caída
na poeira da calçada.
São tantas palavras minhas
no silêncio a se perder,
feito vagas andorinhas
na tarde que vai morrer…
Outro aspecto, outra pintura…
Toda a casa renovada!
Exceto pela moldura
sobre a cômoda rendada…
Lá dos céus, iluminada,
ela me ouve, com certeza,
como, do alto de uma escada,
uma aparição acesa.
Seja sempre um buscador
das alegrias singelas.
Um simples ramo de flor
também faz paisagens, belas!
Sou como aquele velhinho
na varanda ensombrecida,
olhando o mesmo caminho,
após mais uma partida.
Manhã feita de cristal,
que abraçados meditamos,
vendo a brisa matinal
retirar gotas dos ramos.
Quando lembro que partiste,
o coração desatina
feito a voz de um sino triste
numa tarde de neblina…
Durante o momento vago,
um brevíssimo rumor
movimenta o azul do lago…
E o lago se cobre em flor.
A lembrança de um amor
que no tempo se perdeu,
é perfume de uma flor
que muito longe morreu...
Bendito seja, louvado
feito tudo o que é de Deus,
o crucifixo dourado
que levas aos lábios teus.
Sobre o linho axadrezado
uma flor de primavera
diz do beijo apaixonado
que em nosso quarto me espera...
Na manhã de solidão,
abrindo minha janela,
vejo flores no portão
cruzado, um dia, por ela...
O vento despetalou,
esquecida sobre o chão,
a rosa que ele deixou,
após a desilusão…
Faz lembrar a flor singela
que recusaste de mim,
a borboleta amarela
a bailar no teu jardim.
Ao abrir minhas cortinas
para a noite perfumada,
vêm estrelas pequeninas
indagar por minha amada...
No dia vago, cinzento
e de murmúrio fugaz,
releio a vida, no vento
que só folhas mortas traz.
No final do chuvaréu,
gotejos em borbotão.
E os pássaros bebem céu
das poças frias no chão.
O lindo vaso de flores,
pousando a colorida asa,
diz daqueles moradores
e da harmonia da casa.
Após o teu beijo leve,
um perfume, então ficou.
Assim como um sonho breve.
Cada qual se dissipou.
Testemunha solitária
da esperança que declina,
a pequena luminária
na beirada de uma esquina…
Tua voz melodiosa
agitou meu coração,
como os ventos, uma rosa
numa tarde de verão…
Existe entre nós, pesado,
frio, desmotivador,
desde sempre, o cadeado
na tua cancela em flor…
Os ventos desoladores
agitam a galharia,
tão longos, como se as flores
não mais voltassem um dia.
Sou cavaleiro sem mapa,
no horizonte, a me perder.
A tristeza feito capa,
todo tempo, a me envolver.
As borboletas sedosas
no jardim cheio de cor,
são mensagens sigilosas
de uma flor para outra flor.
Partiste da minha vida
deixando, ao amanhecer,
uma vaga despedida
que não canso de reler…
O vento, num assovio
predominante, sem fim,
embala o ninho vazio,
na solidão do Jardim…
No meu ombro castigado
a borboleta pousou,
feito o toque delicado
de quem um dia me amou…
No silêncio do poente
existe certo segredo,
quando venta longamente
e balança-se o arvoredo…
Escondeu-se, não sei onde,
aquela esperança em mim,
feito o voo que se esconde
nos horizontes sem fim…
Foram tantos sonhos meus
nos momentos de ilusão,
e somente num adeus,
pude ter a tua mão.
Uma vida de ternura…
E um sorriso é o que me resta,
de uma pálida moldura
sobre a cômoda modesta.
Hoje penso: a minha dor
já no tempo se perdeu!
Mas teu adeus é a flor
que ainda marca o livro meu…
Meu coração solitário,
vesperal e trovador,
tem algo de um campanário
no meio do campo em flor.
Do sonho onde te abracei,
por um momento de luz,
de repente despertei
abraçado à tua cruz.
Cada flor de margarida
que desponta no jardim,
uma página da vida
ela marca, para mim.
O vento primaveril
soprando os dias em flor,
elevou aos céus de anil
as minhas trovas de amor.
Meu coração trovador
segrega a ambição singela
de ser ao menos a flor
que paira em tua janela.
Nas noites de nostalgia
o romântico luar
faz rodas de poesia
no jardim a murmurar…
As linhas apaixonadas
que escrevo constantemente,
são páginas inspiradas
nas asas de um doce poente.
Uma ressequida flor
ainda marca o final
da nossa história de amor,
que já é quase irreal...
Eu passo a vida sonhando
com flores no meu quintal,
e três vestes voejando
docemente, no varal.
Nosso beijo sinto arder,
no crepúsculo da vida
como, ao fim do entardecer,
uma rosa bem colhida…
Após a estiagem plena,
gotejando galhos nus,
a solitária falena
aplaude um raio de luz…
São pétalas amarelas,
já ressequidas, porosas,
que um dia já foram belas
e um dia já foram rosas...
Na janela do sobrado,
Ao luar encantador,
vejo um vulto iluminado
aspirar um ramo em flor.
Quando todo meu afeto
sobre o chão desmoronar,
eu terei como meu teto
a beleza do luar...
Sobre a folha, ao meditar,
um rabisco vão qualquer,
de repente vem rimar
com um nome de mulher.
Uma vida proveitosa
tu terás, se cultivares
pelo menos uma rosa,
no caminho que passares.
Vi na trilha que conduz,
o teu vulto se perder
feito um suspiro de luz
nas sombras do entardecer…
É feito livro relido,
agora, no vento frio,
o meu romance perdido
naquele banco vazio…
Voa longe o passarinho,
na manhã de solidão,
despedindo-se do ninho
e abraçando a imensidão…
Na tarde em suaves chamas
e sonolento rumor,
o vento balança as ramas
carregadinhas de flor.
Horas mortas, que a neblina,
entre folhas outonais,
põe o branco véu na esquina
onde alguém não volta mais…
Naquele parque vazio
de início de primavera,
as folhas voam sem brio…
E já ninguém mais me espera.
Para tornar o meu sonho
em realidade plena,
pego de uma folha e ponho-o
sob o lume de uma pena.
Na dura lida em que vivo
e desde sempre vivi,
diversas flores cultivo.
E ficarão por aqui.
Termina o drama sem corte,
ao fim da página lida…
É quando o sopro da morte
cerra o livro desta vida.
